Јушин Евгениј Јуриевич е роден во 1955 година во градот Озиори, Московскиот регион. Детските години беа поминати на Ока и на Вожа: во Рјазанското село Лужки.

Училиште и педагошки институт (Историско-филолошки факултет) дипломирал во Улан-Уде.

Во 1976-1977 година служеше во редовите Советска армијаво Северен Кавказ.

Од 1978 година, тој работеше како уредник во Централниот дом на културата на железничарите во Москва. Тука неколку години го водеше книжевното друштво „Магистрал“.

Во 1986 година се преселил да работи во книжевното, уметничкото и општествено-политичкото списание „Млада гарда“, каде најпрвин раководел со одделот за поезија, потоа станал заменик-главен уредник, а од ноември 1999 година - главен уредник.

Песните на Е. Јушин беа нашироко објавени во централни списанија, алманаси и весници, емитувани на радио и телевизија, преведени на бугарски, германски, француски јазик.

- На растојание од здив: Песни. - М .: Млада гарда, 1980 година.

- За целото долго патување: Песни. – М.: Современник, 1983 година.

- Душата води: Песни. - М .: Млада гарда, 1987 година.

- Крв од 'рж: песни. - М .: Модерен писател, 1993 година.

- Homespun провинција: песни. - М.: Стам, 1993 година.

- Поетски Олимп: песни. - М .: Академија за поезија, 1999 година.

- Татковина-рибизла: песни. - М .: Градска организација на Москва на Сојузот на писателите на Русија, 2002 година.

- Мешерски Фордс: Песни. - М .: Градска организација на Москва на Сојузот на писателите на Русија, 2005 година.

- Надвор од периферијата на рајот: Песни. Проза. - М .: Академија за поезија, 2006 година.

Е. Јушин е добитник на голем број книжевни награди, вклучувајќи ја и Серуската награда на Сојузот на писателите на Русија именувана по Александар Твардовски (1998), наградата Александар Невски „Верните синови на Русија“ (2002), Меѓународната литературна Награда. Андреј Платонов (2005), Голема книжевна награда на Русија (2008). И во 2015 година, за збирката поезија Славејска пролет, на Евгениј Јушин му беше доделена диплома од 2 степен на Меѓународната книжевна награда. С. Есенин „О РУСИЈА, БЛЕСНИ ГИ КРИЛЈАТА“.

ЕВГЕНИЈ ЈУШИН

ЈУШИН Евгениј Јуриевич е роден во 1955 година во Озиори, Московскиот регион. Дипломирал на Педагошкиот институт во Улан-Уде. Од 1986 година работи во списанието „Млада гарда“.Автор на десет книги поезија, добитник на голем број книжевни награди, меѓу кои и наградата Александар Невски и Големата книжевна награда на Русија. Неговите песни се преведени на бугарски, германски, француски.

ВО ПРОЛЕТНИОТ ХОР СИТЕ СЕ ЕДНО

ТОК ШОУ

Слушај ме! Говорникот замавна со раката
Но, друг прекина:
- - Слушај ме!
И салата се затресе, а театарот почна да врие.
- Јас! -
ја молеше ноќта, поклонувајќи се покрај огнот.
- Ќе ти кажам се! -
дуваше рикачки ветар.
- Јас!
Јас!
Јас! -
Сите врескаа во светот
И сите гласаа
со солзи и смеа.
Што сакаа?
Сочувство? Внимание?
Подарете ја вашата тага
а радост и мир?
И сè се спои во еден збунет здив,
Но, ниту една душа
И ниту една душа
Па дури и тишина
И абразијата на месечината
Загледан во темнината
не го слушна другиот.
И ниту една душа
не измачувани од другите
Па дури и тишина
молчи за неа
над празни насади
не размислувајќи за никого.

На почетокот март секогаш ќе мами.
Капките треперат под сонцето
Но, ден или два - и облачно
Пространства гризе снежна бура.
И ти веруваше, отвори,
Како бунда се отвори.
Пролетта е одлична актерка:
Тоа зло ќе изгледа, па сакајќи;
Ќе брза на нозе во потоци,
Тој леден пес ќе покаже,
Нежно галете ги зраците
Ветровите чукаа на јаката.
Одам кај мојата сакана под туш светлина,
Горам од пролетна храброст!
Снегот се стемнува, но и овој е сладок
Снежен нанос се свитка како еж.
Во пролетниот хор сите се едно:
Врвовите се бунтуваат покрај шумата,
И ледените санти треперат силно
И тријте се еден против друг.
И ќе се случи неизбежното!
Ќе ги допрам твоите арогантни раце.
Обидете се да не ми се потчинувате
Сега таа пролет е наоколу?!

ВО ЗОРА

Црвениот коњ лета низ небото
Запали ги облаците со грива,
И влезете во треперливата вода -
Реката издишува бела пареа.
Гладна кадифена усна
Подигнува светлосен бран.
Ја сакам зората водна дупка
Погледнете ја месечината што се топи.
Коњот чекори во реката подлабоко, подлабоко,
Трска, вир плива.
На трева, на трем, на локва
Неговата златна пот трепка.
Скокна и над селскиот пат издигнат
Тој галопираше, кршејќи темнина и сенка.
Удари на прозорците со бронзено копито:
- Еј, станете луѓе! Нов ден!
Зарем тоа не го баравте од Бога?
Еве и Господ даде - оди! -
Ѕвона ѕвонат низ цела Русија
Топло е, како сонце во твоите гради.
- Пиј, пиј! - ќе праша препелицата.
- Но, лизгајќи по сочната ливада,
Сече билки свесно и фино
Смртоносна режа.
Се сеќавам, се сеќавам: сите одиме под Бога,
Сите дојдоа овде за кратко време
Така што во свет нежен и суров
Одврзете ги јазлите на вашите патишта.

Јас сечкам дрва - не попуштај.
Живееше до вена - искривен прамен.
Еве се колнам да дишам малку,
Брои годишни прстени.
Кругот е потенок, а другиот е подебел,
А во друга - дожд и студ.
Тоа значи и дрвјата
Различни години се остваруваат.
Трупите се сушат на ветрот,
Тие ќе ја соберат последната светлина на сонцето.
Така станав последната генерација:
Ниту татко, ниту мајка веќе не се.
Со мисли за сите мои загуби
Ќе фрлам трупец во рерната, ќе подигнам веѓа.
Крилестиот оган ќе лета светло,
Пејте за првата љубов.
И неволно пеејќи му заедно,
Ќе бидам сериозен за мојата младост.
Смарагд, провинциски мај
Изворите од бреза чукаат кон небото.
И трупците зујат, влечат вратови.
Пламенот си игра со чешел.
Годишните прстени изгоруваат
Петел трепери пената.
Ќе погледнам во аголот. Строги икони
Зјапаат во мене непрестајно.
И огнот пее, зуи и стенка,
Како мојата крв брмчи и стенка.

ДОЛУ РЕКАТА

Мина од десниот, левиот брег, стрмните села,
Поминете ги патеките што се спуштаат до сивите пешачки мостови покрај оските,
По скитничките бранови, пеејќи во магливите оски,
Пливам и пливам како лист паднат од ветрот.
Овие води повеќе од еднаш се издигнаа над земјата во парови
Од бисерните езера, од машките кошули на полињата,
Од војничките патишта, од пламените солзи на мајка ми,
Но, тие беа исчистени од небото - а покривите се влажни на куќите.
И расчистено од небото под прозорците од цреши и круши.
И пливам, пливам, а стиховите ми ројат во срцето.
Да ни се исчистат душите од дождовите!
Да се ​​исчистат нашите болки и нашите гревови!
Мравка на трева е зафатена под вашиот прозорец.
Под мојот прозорец пее весела птица.
Што сака од нас, овој златен свет, што сака?
Јас лебдам по реката, а реката плови под мене.
И случаен лист лебди или лево или десно.
На задната страна на бранот медот се шири како сјај.
Некој гледа низ опсегот, чекајќи гордост и слава,
Некој е изгорен од завист, а некој краде од неговиот брат.
Во немилосрдното непријателство на бреговите се сокриле и водите.
Што сум јас, лебдам покрај реката, едно не разбирам:
Овој свет не сака ништо, туку само слобода,
И повеќе - за да го почитуваме за вистината.
А кукавицата во далечната шума нешто пророкува.
Краставици спуштени под ледената магла.
Овој свет ниту очекува ниту сака ништо од нас,
Освен ако не погледнеме назад и не станеме луѓе.

Извонредниот руски поет Евгениј Јуриевич Јушин е роден во 1955 година во градот Озиори. Неговото детство и младост се поврзани со Поречие: Коломна, регионот Рјазан ... Места разгорени од скапоцениот талент на Есенин. Во песната „Есенин“ поетот признава:

И не е изненадувачки што редовите на песните на Евгениј Јушин се толку едноставни, што певно паѓаат на душата на руската личност:

Секој го знае рајот во светот.
Нека ужива татковината

Таму, отаде далечното небо,
Каде мечки пасат крави
Ќе ги слушнам хоровите на Рјазан,

И слушнете случајно:
Бабата тивко му шепоти на дедото:
Занишајте ја лулката со момчето.

Поетот е целосно навлезен во музиката на природата. Под слободното селско небо, на широкиот степски ветар, тој размислува за скромната, слаба, но толку драга на срцето убавина на нашите централноруски полиња, густите шуми, неизбрзаниот тек на нашите величествени реки. А линиите звучат како светла музика:

Со каква грижа и љубов Евгениј Јушин ја чува поезијата на руските колиби, длабочините на снегот и звукот на величествените реки! Неговите песни, кои ѕвонат како априлски капки, се многу природни и љубезни на руски. Тие содржат „тивки шкрилци од бор“, „црвен самрак во близина на куќите“, „пијани треви и загради“.
И болно е навредливо за поетот што оваа убавица заминува заедно со неговото детство. Заминување без враќање...

Еве го моето златно наследство:
Градината облечена во јоргован,
И во парадата на пчели малини.

Поминаа години
И смири се да спиеш во лебед.

Евгениј Јушин често доаѓа во „тивкиот, роден крај“ и не го препознава. Селото не стана исто, луѓето не се исти... Многу изгубивме на нашиот пат. Дали е време, дали луѓето се виновни...

... расата истече
Од нашите широки села.

Сецкани пекторални крстови.
Во полињата има плевел.

И затоа нему му е непријатно, „уморен човек“, во дваесет и првиот век, напорен. Само едно спасува: родната природа. Таа, како мајка, великодушно ги храни и песните на поетот и неговото срце. Како пред илјада години, пролетта доаѓа во свое време, изненадувачки и воодушевувачки. Градините цветаат, славејчињата пеат и излеваат од душата, од нејзините најценети длабочини, линии, болни и искрени.

И синото се одмрзнува во липите.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
И не сакам ништо друго засекогаш:

Човечките вредности се трајни, и без разлика кој век е во дворот - дваесеттиот, дваесет и првиот - Евгениј Јушин, наследувајќи ги традициите на нашите големи класици, не го сака моменталното. Неговите теми се природата, љубовта... А неговите реплики за љубовта, возвишената и чесната, звучат како возбудлива, нежна песна на позадината на сината селска вечер.

Влажно јаболко - месечината пред коњот.
Тој речиси и не ги допира нејзините усни,

И брезата истекува боса,
Измиени со вечерно млеко.

И Танјуша истрчува боса,
Измиени со вечерно млеко.
Златни полна месечина колена.

Песните на Евгениј Јушин се проткаени со длабока љубов кон Русија, болка за судбината на еден Русин кој ја изгубил главната животните вредностии затоа изгуби. Изгубен во заглушувачкиот татнеж на илјадастраниот челичен град, кој безмилосно те вовлекува, кружи во ѓаволски луд виор, не давајќи час тишина, не оставајќи ни минута за размислување. Па дури и куќа, родно катче, таму, во градот, не штеди.

Ќе го вклучам телевизорот.
За првата програма
Тврдоглав молња
Коси и прави
Тешки капки колваа по патот.

И нема начин
ТВ во аголот.

Во епиграфот на една од песните, Евгениј Јушин горко пишува: „Во текот на изминатите 20 години, населението на Русија се намали за 20.000.000 луѓе“. Тешките претчувства ја возбудуваат душата на поетот, ја засенуваат неговата имагинација со мрачни слики. И иднината од овие слики изгледа тажна.

Дали навистина нема Русија?
Шумите ќе останат во оклопот на езерата,
Но, луѓето се странци, ги посетуваат луѓето
Тие ќе ја населат измиената површина со борови шуми.

Сè помалку сме. Таков студ!
Ориенталната мелодија страда на пазарот.
Брзо заминуваме, како лисја од градина.
И ветрот ги свиткува врвовите на дрвјата.

Огнови и шишиња покрај бреговите на Волга.
Ние самите живееме како туѓ народ.
И завивајте на мене, ние сме рапави волци,
И секој од нив ќе касне странец.

Вистински голем поет е секогаш пророк, гледач. Потсетете се на поемата „Возот“ на Николај Рубцов. Напишано е многу пред перестројката. Но, уште тогаш Рубцов го предвиде „падот“ на тој живот - од ѓаволскиот, непромислен виор во кој се движи светот, земјата и секој човек поединечно.

Ме крена, ме носеше како гоблин!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Не се осмелувам да размислувам за мир,
Брзање некаде со ѕвекотење и свирење,
Брзајќи некаде со татнеж и лелек,
Брзање некаде со целосна напнатост
Јас, каков што сум, мистеријата на универзумот.
Непосредно пред, можеби, несреќата
Некому му викам: „Збогум! ..“

И не кријте се од чудовиштето што рика, не кријте се. Ги собира сите, кружи, крши.

И каков руина може да биде
Ако има толку многу луѓе во возот? -

Николај Рубцов забележува со горчина. И неволно ги тресе душите на читателот.
Евгениј Јушин во својата работа, како што беше, ја продолжува оваа тема. Но, неговиот воз не е бушаво чудовиште кое дише со оган, како оној на Рубцов. Прилично нормален воз. Дали тоа значи дека „падот“ не се случил? Но, ова е досега...

Возот ладно ја пресекува патеката,
Виорите танцуваат на опашката.
Како појас на митралез
Прозорците горат во темнината.

Снегот беснее - каков алкохол! -
Воздухот е прошаран со искри.
Вашиот капут внатре кон надвор
Снежната бура се брза да испадне.

Возот брза по пенестата степа,
Brazhnoy степа, квасец.
Можеби во целиот универзум
Тој е единствениот жив.

Тој лета, и низ автомобилите
Некој дреме, некој пие,
Некој се моли на икони
Некој краде пари.

И липање, и беснее,
Деновите чадат од година во година.
Луѓето сонуваат за бакнежи
Мама сонува на портата.

Тоа е затоа што, и покрај се, дури и во нашата гнасна реалност, „сонувај мама пред капијата“! Значи, сè уште не е изгубено. Луѓето не се заборавија себеси! Тоа значи дека руската душа е сè уште жива во учеството во своите корени, во потеклото! И песната на Евгениј Јушин влева надеж.
Затоа срцето застанува кога ги чита неговите редови за темен планински пепел, за широко поле, за тивка селска патека, во чија близина дожд и ветер израснале високи треви.

* * *
Сергеј Никоненко

Роден сум како секој Русин
Надвор од реката, отаде шумата - таму
Облаци од сина зелка
Возете непречено по брановите.

Таму имаме меурчиња во кади,
И зад истегнувањата, зад мостот
Сонцето мрести во кругови,
Стерлетот бие со коси опашка.

Растури, направи пат, главен град!
Секој го знае рајот во светот.
Нека ужива татковината
Талкајте меѓу јата птици!

Таму, отаде далечното небо,
Каде мечки пасат крави
Ќе ги слушнам хоровите на Рјазан,
Како крв што ми тече низ вените.

Која е песната? Ќе следам
И слушнете случајно:
Бабата тивко му шепоти на дедото:
Занишајте ја лулката со момчето.

Таму се разбудив, нели?
И таванот ќе се врти
И полето ќе стенка во копитата,
И песок ќе лета во твоите очи.

Овој скок е како смрт.
Ѕвездата на полињата ја гори дневната светлина.
И - со нож на насмеано лице -
Танцување во полето Челубеј.

Го гледавме ова одново и одново:
Зракот на гавранот на крилото,
И свирежот на Рјазан даде,
На треперливата стрела на ордата.

Рус! Време е за себе, за брат ти
Застани, растерај ги ѓаволите!
Еко вашата обработлива земја е скршена!
Eco muten стана ваш поток!

Врескам! Ги кревам рацете
Подигнете се до борбата за смрт!
... Дедото буден ја тресе лулката,
Бабата шепоти: - Спиј, мила.

Нивната љубов е рај и лето за мене.
Срцето чука рамномерно, потопло.
Затоа, ти благодарам Господи за ова
Моето срце е полесно сега.

Еве ги косилките во магла,
Тие отвораат простор.
А татарот низ злиот плевел
Мртвиот паѓа под ридот.

Времето се движи, снеговите брзаат,
Солза векови, се распаѓа во прашина.
Но душата не може да се разбуди
Како душата не може да спие.

Во овој снег, Французин и Германец
Се одмараа на полињата на Русија.
Баба шепоти: - Спиј, мој месец.
Спаси те од злото.

Ја сакам оваа висечка земја,
Каде на ридот низ ливадите
На молитвата по ред без брзање,
Како монасите, купиштата одат.

Ја сакам оваа магла, западна вода,
Златно прчење на пчели.
Страшна меморија облаци 'рж
Ги прочитав овие полиња.

Но и во зима каде треперат мугри
Capercaillie alyat веѓа,
Повторувам: ти благодарам Боже
За дарот на љубовта.

* * *
Овде луѓето се убави, како слободно небо,
Но, очите не се брзаат: душата нема веднаш да се отвори.
А девојчињата регуларно носат езера во очите,
А момците се замислени, како мускулести брестови.

Овде деновите се широки, а полноќните ѕвезди остри.
Шумите молчат, но разбираат сè за себе.
Маглите се тркалаат по брановите на кафената Пра.
Гради од дебели вирови креваат огледала.

Кај куќите се собира црвен самрак.
И тркалото од позлатеното зеленило ита од далеку.
Ќе дојдат Кочеткови, Степашкини, Коља Нирков,
И старата хармоника со копче ќе ги сврти своите аголни рамења.

Не само за чај, ќе седиме до касно.
Младите дождови полека ќе поминат пред нас,
Навивањата на прегратките, гускањата на зората, пролетта, -
Целиот живот ќе лета, а сивите солзи ќе се тркалаат.

Тогаш сите ќе се разотидат. Месечината ќе изгрее пред портата.
Кучињата ќе се смират, а тагата ќе се насели во срцето.
И зрело јаболко гласно ќе падне во тревата,
И старата хармоника со копчиња ќе молчи, кревајќи ги рамениците.

* * *
Чичко Лиоша чува овци.
Сечиво трева виси под капачето,
И очите цветаат со пченкарно цвеќе,
А камшикот се движи како вајпер.

И мравките лазат по брезата,
На кората од хартија млад,
Билките се опиени и зацврстени,
Младешките истегнувања сјаат,
И ветровите ја прекинуваат падината,
И бакнеж со сина вода.

Чичко Лиоша, од исечениот капак
Внимателна голтка млеко
Ги исправа плетенките на оградата
И оди да ги турка облаците.

И одеднаш капакот паѓа,
И наредбите на Сенетите се поставени.
Оградата на бутовите има млада трепетлика
Слепа овца изглода.

И мравките лазат по брезата,
На кората од хартија млад,
И сините вилински шушкаат,
И бунарот се смее со вода.

Еве го моето златно наследство:
Градината облечена во јоргован,
И бестрашно, нежно детство,
И во парадата на пчели малини.

Не наоѓајте фордови до ѕвонењето назад.
И на трупецот, како кругови на водата,
Поминаа години
И смири се да спиеш во лебед.

Но, ќе остане како празничен джинджифилово,
Засекогаш со мојата вечна душа
Чичко Лиоша, чувар на овци,
И брезата што стана голема.

ПЕСНА
Ќе те одведам по тивки шкрилци од бор,
Каде ветерот од камилица го бакнува руменилото на реката,
Каде липи пливаат во ѕвонењето на малините,
А брезите на ридот пулсираат како светилници.

О, колку сакам да пловам во овој брод што го нема низ светот
Минати птичји задоволства, ридови и спуштени овци,
И закопај се во оџак зад селото, зад последната куќа,
И слушнете како небото лебди во близина на нашите срца!

На патот, бели пеперутки ќе се разгорат - и ќе седнат.
Тркалото ќе го истегне крцкавиот песок по пат.
И од бањата чадот ќе истече, како вечер, низ градината,
А на синиот прозорец ќе свети сокот од цреша.

И разредените плочи ќе се населат зад шумата од облаци,
И светлата ќе лебдат над земјата, едвај се нишаат,
И градините ќе се соберат за тивка вечерна молитва,
И лисјата ќе ги шепотат своите златни зборови.

акварел
Во есенската вечер, во тивка куќа
На топлиот повик на светлата
Влезе со мирис на дожд
И застана на вратата.

Водата течеше по ракавите
И ми течеше по лицето.
И, како каллива мика,
Тортата беше испечена.

И шпоретот рикаше жешко
И пиење црвен чај.
Нејзината шамија падна од рамениците,
Како случајно.

И сиот оган мавташе кон себе,
И темнината паѓаше
И подната плоча - само допрете -
Таа воздивна на масата.

И огнот пееше - лажеше,
Тој пееше, таа лажеше.
А сепак немаше топлина
Топлината на таа топлина.

Потоа ја отвори вратата
Потоа таа целосно замина
Како измиен акварел
Или се крева солза.

* * *
Вечер-вечер, прозорец со сини раменици.
Влажен облак - месечината пред коњот.
Тој речиси и не ги допира нејзините усни,
И тревата се шири низ ливадата.

И на прсти со синџир низ роса
Ѕвездите пливаат во сребрен овес.
И брезата истекува боса,
Измиени со вечерно млеко.

И Танјуша истрчува боса,
Измиени со вечерно млеко.
И тогаш ме носат во посакуваното заробеништво
Златни полна месечина колена.

За тебе, моја бреза под месечината,
За тебе, магла лета, поплава,
За тебе, отворена кон неботосветилник,
Не заборавајте да се молите пред спиење.

* * *
И што можете да направите? Па, не гризе!
Рибата сигурно отишла под финтата.
Но, можам да го слушнам ветрот како пее
А жолтите лисја се веат како знамиња.

Но, ќе видам: тишината лета
На тенка и чувствителна мрежа, како животот.
Но, мојата сопруга ќе ме сретне денес
Во мојата омилена марама со сина пченкарна боја.

И тој, се разбира, ќе праша: дали е добар уловот,
И каде талкав толку долго во зори?
И ќе берам пченкарно цвеќе по ливадите,
За да одговори на сите нејзини прашања одеднаш.

И Тања ќе извади конзерва млеко,
И полека седнете под јаболкницата.
И облаците ќе лебдат во далечината како риба.
Да, еве го, риба, еве го - риба!

до Есенин
Еден човек пее на подот; ноќен трамвај,
Дека јаворот паднал, дека јаворот замрзнал.
Му чади во очите, зрее,
Солза со која не сакав да се носам.

Тверски прстен оженет со највисоката муза,
Стоите, потопени во вашите соништа.
Мој нежен силеџија, и јас сум светла коса,
И мене ме изгоре руската песна.

Разбуди се, Сергеј, есен е во Русија.
И добро е, талкајќи низ шумата со бреза,
Поклони се со секоја бреза,
Со кого барем малку се познавам.

Ајде да одиме каде во близина на патот
Зора ќе проба брокат фустан,
Каде на пченката обработлива земја, фала му на Бога,
Корпите работат во сеџда.

Вотка за пиење на пенливо растојание,
Од душа ќе ја исправиме градската ароганција.
И можеби во подот; ноќен трамвај
Пијанот ќе ми ја извлече песната.

* * *
Кучето трчаше низ тврд снег
Во леденото поле, каде што нема сместување за ноќ,
Каде што нема да најдеш храна, и ветер од темнината
Лелекајте како гладно, луто куче.

Видов: свиткана во топка под снежниот нанос,
Кучето дишеше, како што се дише над ковчег.
И плачеше долго, и долго трепереше.
Бегала од луѓето засекогаш.

* * *
Јас сум старомоден како во дваесеттиот век
Не сакам компјутери и клипови
Но, се радувам кога снегот трепери
И синото се одмрзнува во липите.

Винтер-гуљон ќе ја отвори својата бунда,
Сонцето ќе дише низ ливадската гардероба,
И првиот мед ќе тече по покривите,
И теренот ќе излезе да проба дрес.

И мило ми е, уморен човеку,
Дека нема повици, нема интернет,
Што има во мојот прозорец, малку го забавува трчањето,
Јоргованот фрла росни букети.

Бранот ќе го затресе паднатиот бор
Ќе се измие нежно и ќе плаче.
Веројатно нема да спијам до утрото
Гледањето вакво нешто значи нешто.

И не сакам ништо друго засекогаш:
Лист ќе ја заокружи ливадата зората,
Каде што бумбарот искрено му се моли на цветот
И славејчињата се опиваат од маглата.

* * *
XXI век, рестартирање.
Интернетот е и брат и пријател.
Па, повеќе сакам опашка
И маглива ливада.

Но, луѓето влегуваат во чадот на екранот
И тие живеат зад сенишниот „прозорец“.
Илузорниот свет секогаш ќе мами
Затоа што Бог не е во него.

Затоа, откако се изми во текот на векот,
Поплочување на патот со злато
Или целосно да загине човек,
Или вратете ја татковината во срцето.

И тука имаме сини езера,
А на прозорците - сини оклопи.
И потта се суши на црешите.
Над мене се облаци и гранки,
Под мене стојат векови и предци.
И кур - букет на портата.

* * *
Тие се опијануваат наутро
И тие ќе размислуваат: што да продаде?
И повторно ќе пијат и ќе се борат,
И гушкајте и плачете.

А момчето е бледо како парченце,
Се додека очите му се топли
Прифаќа сè: и чекорот не е силен,
И тие сиви подови.

Ред шишиња на комода
Плочите се мувлосани и скапани.
И, како врвови во градината,
Алиштата се натрупани во аголот.

Чад од тутун, блед екран,
А таванот, впрочем, е гол.
Татко ќе се истури на последното
И колапс на зачадена маса.

Наутро шејкер ќе земе кретен.
И черепот ќе се притисне - дури и ќе вреска.
Ни крекер, ниту отпушок од цигара,
И ѓаволот е зафатен во рерната.

* * *
Тивка, родна дивина.
Реки блескави кривогледство.
Колку неискажана тага има тука
Во сон на предни градини и кокошки!

Автобусот ќе прашина - повторно е тивко.
Само во центарот, каде што се редат градите,
Касетофонот славно квичи
Нашиот живот е целосно на место.

Веројатно затоа и паднаа
Стоејќи во сенка во тесен ред,
Баби со крстови и јагоди,
Со мирис на ливади млеко.

Сè е блиску овде: небото и копривите.
Сто чекори, - и тука е шумата.
Боже мој, колку е тивко и убаво -
Виножито со дожд.

Прашина - толку прашина, мочуришта - толку мочуришта.
Човекот е потковица и кремен.
Тоа беше ... Расата одлета
Од нашите широки села.

Дваесеттиот век пресечен и извртен,
Сецкани пекторални крстови.
Остана само горчлив мамурлак
Во полињата има плевел.

По ѓаволите со таков лукав напредок,
Ако моето умре?!
Еве стојам на работ на државата,
ѝ ги бришам солзите.

* * *
Ќе го вклучам телевизорот.
За првата програма
Зад рамката на екранот плаче грмотевици.
Тврдоглав молња
Коси и прави
Сечат жици и нуркаат во шумите.
Тешки капки колваа по патот.
Суров провев претворен во темнина,
Човекот кој заборавил на Бога молчи,
И нема начин
ТВ во аголот.

* * *
Тие продаваат и земја и брези,
И светлата треперат во темнината.
Наскоро нашите солзи ќе бидат продадени.
Реките се солзи на земјата.

Нема да го купам растојанието преку реката,
Песна за камилица ниту од ливадата,
Без комори со свињи -
Затоа што јас сум таков.

* * *
Така, повторно се сретнавме, драги периферии.
Зорната тишина спие на шипката.
На крилото на дракот има сина скала.
Вага во близина на брегот на влажен песок.

Кружни танцови градини кружат на задната вода.
Еден човек шета по брегот со риболовен стап.
Овде сè е љубезно со него: и мочуриштето пуши,
И борот е несмасен, а сувиот јазол.

Избркано од брегот со бесчувствителни дланки
Листовите беа потпрени и тој си го изми лицето.
Неговите очи блеснаа со сини икони,
Неговата душа се сеќаваше на сè што сакаше:

Непромислени празници, околна тишина,
Обработливо земјиште со црни веѓи, мајчина шамија,
Трпеливи патеки, небесни облаци
И тага, која не можев да ја растерам.

* * *
Ќе го фрлам градот од сите мои џебови.
Човек не може да живее во град
Дали само сака да си го исуши срцето
Или целосно исцедете ја душата.

Сè уште не е направено премногу.
Многу не се живее сериозно.
Ќе заминам - во црна рибизла,
Во гласовите на леска и грмотевици.

Ќе ги поставам риболовните прачки долго време,
Ќе вртам сено долго време,
Добра медовина да се инсистира -
Нема брзање на овој свет.

Во септември ќе пораснат зимските посеви.
Ќе го подигнам вргањот од мов.
На човекот му треба само
Неопходно е, ако само во умот ...

Освен ако срцето не е лабаво,
Како мајчин песна, спаси
Златно пространство, љубов и јаболкница,
И говор за молитва на свињи.

* * *
Облаците се фалат со кратки бунди.
Мразот ја пресекува чашата со мраз.
Небото избледе со заборавени -
Отиде млеко, млеко.

Семенит кај коритото патка.
Одамна не сум бил во санки.
И улицата лета кон мене,
И лулашки во фенерите.

Безброј ѕвезди, прав
Небото се излева во мојата дланка.
Нешто топло и добро
Пее оган во печката.

Па во колибата откако ќе забележите.
Ќе се закопам во шпоретот во бел раб.
И во аголот од памтивек
Русија сјае над светилките.

* * *
Мојата свеќа плаче, но јас не пуштив солза.
А иконите се тажни, како да се издигнати од глината.
Се збогувам со татко ми, ги читам моите родни брчки:
Овие се за Брест и Варшава, а таа е за Берлин.

Каде си, каде летнеш од прекрасните шуми?
Вашите езера сè уште те паметат и те повикуваат.
Борова шума небесни, сини песни
Далеку, далеку го водат последниот пат.

И стануваш, погледни наоколу - зад разбудената градина,
Врие, птичји, пловат бродови од облаци.
Ме носеше на раменици во мајската среќна парада.
Сега други ве носеа на раменици.

Прости ми, добро мое, слепо. Ќе ме сонуваш.
Ќе има уште многу неочекувани и очекувани загуби.
Сè уште се сеќавате на шкрипечката врата, на подот
И ова е масата каде што сега ве одбележуваме.

Колку доцна љубовта што ми ја подари, ја враќам.
Од вечните пространства нема враќање.
И ако тоа не беше така, тогаш ти простувам.
И ако нешто не е во ред, и прости ми.

* * *
Сè ќе дојде, сè ќе се оствари еден ден,
Сè што сакаме и не сакаме.
Сите гледаат во небото
Но, не сите ги прочитале.

На секој од раѓање, како причест,
Светот дава и мед и отров:
Привремени радости и среќа
Вечниот студ на тагата.

Во спротивно, светот нема да биде.
Затоа, прифаќајќи го светот како таков,
Ја обожавам и земјата и луѓето,
Кого и јас може да бидам сакан.

* * *
Делириум во шумичката од бреза.
Уште малку и ќе видам
Мајчин дрвен покрив
И баба во црвената градина.

Роуан трча кон
Поздравете го задоцнет гостин
И влече ладни кластери,
И секоја бобинка трепери.

И сега сум на пат кон куќата.
Кучето на соседот лае.
И бабата се топи и се топи,
И таа не е во црвената градина.

* * *
Кашчеев час. Есенски неволји.
Вртежи на ветер во жиците на дождот.
И годините минуваат
Како јата лебеди на сивото небо.

Мај ќе дојде од некаде низ зимата,
Евла шушка од некаде ...
Но, ветровите ќе се измијат со коси млазови
Последниот пената од burdock.

Тоа е во ред. Ќе го преживееме и ова.
Ајде да ја победиме бурата.
И ќе излеземе на сонце: јавете се и чекајте одговор,
Нахранете ги новите кранови од вашата дланка.

* * *
Небото стана малку облачно.
Каликоите на пченкарните цветови беа пролеани.
Дедото истура дрски компири
Во корпата на сивите облаци.

Сè продолжува во светот. Тажно е секако.
Премногу сме навикнати на земјата
Да се ​​загрее, магливо и нежно
Самрак кај шумичката на крилото.

Ние сме премногу приврзани за вас
Сè што не може да се спаси.
Сега лисјата полетаа
Да легнеш на земја со пламен.

И кога пространството е студено;
Во затворените височини шепотам:
Сè поминува во светот - светот поминува! -
Како песна, младост и живот.

* * *
Исцели ме, родно поле.
Ветрот ми ја гори душата до солзи -
Како да ми се гади од туѓ товар,
Како срцето да не ја живее вистината.

Затоа чука побрзо
Во студената аритмија на квадратите,
Што е тажно за лажното ѕвонење
И лелекањето на коњите.

Исцели, драги,
Исцели од празни таги.
Минато на небото, гробиштата и стоговите сено
Нека летаат мајчин кранови.

Нека плачат, молејќи се за душите.
Па, ние, навикнати на земјата,
Ние ќе ги придружуваме и слушаме,
Гледајќи ги Божјите височини на крилото.

Еве го, рајот: обична и бреза,
Во прстените на розите маглива трева.
Штуките прскаат на падините на реките,
И синилото крцка над шумата.

Исцели ме, моја планинска пепел.
Мај не свети на срцето засекогаш.
Само од тагата на кранот
Не ми праќај исцелување.

А сепак - во свирежите на потполошки,
Во топлите потоци на сено на ливадите -
Патот на земјата е прекрасен, како летен блесок
На млечните ѕвездени брегови.

* * *
На зајдисонце доаѓам кај брезите
И ја слушам молитвата од септември.
Последното зеленило паѓа во зима,
Благодарение на последната светлина на светот.

И бледата месечина лебди низ шумичката,
И одеднаш станува толку тажно
Како есента да ми ги плакне деновите,
Слепо време брише.

Како сè што беше - стана ветер:
И градината што одекнува, па дури и водата,
И сите што ги сакам на овој свет
И младоста чисти години.

Барем грст топлина на моите брези!
Барем зрак на златниот снег!
Живееме нешто, како нешто да бараме,
Како зимски птици во снегот.

* * *
Во нашиот чуден руски живот,
Пирамусни колиби, меланхолични палати,
Не ја сфаќај љубовта кон татковината,
На крајот на краиштата, самољубието.

Но, јас ја знам молитвата на пчелите
И пченкарно синиот изглед во овесот,
Зора оди во битка
Во петелски пердуви и роса,

Копнениот бурен пелин,
Впивајќи го чадот, впивајќи ја потта,
Колосија, руски дух над нив,
Магацинот на сирачеството на портата.

Таму кошнички младенчиња се заедно,
Лесовича мов се врти,
И месечината пие од кадата
Чадот на сирената мочуришта.

И кршење на зората на саќето,
Покривајќи ги сините очи со магла,
Самата Русија влегува во вода,
Во блаженството на женските езера.

Низа од летечки гуски,
Дебелите водени лилјани сена ...
И секој момент
нема да се повтори
Не една година подоцна, никогаш.

И никогаш под сиво небо
Како ова -
во слава и убавина -
Зората нема да се вивне над светот
Во петелски пердуви и роса.

И други гуски ќе летаат
И потоа нови песни,
Но ќе мирисаат и на Русија
Ждрепка
и оваа бела светлина.

„Душата е жива за вистината и навредите“

Субјективни размислувања за работата на Евгениј Јушин

Крајот на 20-от и почетокот на 21-от век за мене се значајни по тоа што во овој период, според некои мистериозни закони, израсна цела галаксија извонредни поети од мојата генерација. Ова е Николај Зиновиев од Кореновск, Краснодарска територија, Евгениј Семичев и Дијана Кан од Новокуибишевск, Самарска област, Јуриј Перминов од Омск. Секој од овие поети удри на свој начин. Сите нив ги обединува извонреден талент, популарно наречен „Божја искра“ и оригиналност.

Во оваа серија, работата на Евгениј Јушин се издвојува за мене лично. Кога еднаш почнав да ја читам книгата „Од периферијата на рајот“, се втурнав во елементот на рускиот живот драг на моето срце, во најголем дел - во провинцискиот. Сè во неговите песни ме потсетуваше на мојата мала татковина, на моите чувства кон неа и на моите соништа за неа.

Една од карактеристиките на поезијата на Евгениј Јушин е толку густата слика, а сликите се толку светли и видливи што се осмелувам да кажам: веројатно нема да го најдете ова кај кој било друг поет. На пример, ќе дадам две строфи од една песна во кои секој ред е видлива слика:

... Тревите станаа кудлати и збунети, како овчи кожи.
И еластични, како млади гради, ридови од облаци.
И брадавиците на планинскиот пепел што седеа во девојките отекоа,
А ветровите се опиваат од налевањето на шумските таверни.

И тешки, црни млечни печурки тврдоглаво, мрачно
Тие се пробиваат низ капакот под силниот притисок на земјата.
И во топола прашина, тивката античка Тума
Тесни ладилници се истураат во возилата на одборот ...

(„Огневица помина низ шумите и мочуриштата на Мешчера“)

Не се сеќавам на таква сеопфатна слика за есента кај ниеден модерен поет. Видно се замислува дека поетот, кој пристигнал по долго одвојување од својата мала татковина, замрзнал сред селскиот сјај на времето на „индиското лето“ и со својата внатрешна визија видел сè: од јазли до млечни печурки како упорно се качуваат. надвор од земјата, од вреќи со собрани компири до штуки кои стојат неподвижни во речниот самрак. И поетот слушна не само ѕвонење на ѕвона, туку и ѕвонење на брези. Тоа значи дека душата не му била оглушена од вревата и вревата на градот, од гужвите и полифонијата на главниот град. Дури ни сликите на птиците преселници кои ги напуштаат своите родни краишта и сликите на селата кои минуваат под нивните крила, претепани од илјадниците употреби во стиховите на другите поети, не оставаат впечаток на секундарни. Оваа песна ми е драга и затоа што за мене нема поубаво годишно време од раната есен со својата замислена смиреност и шаренило, со својата свежина и последна, речиси летна топлина, со преплавените шуми и мочуришта, со очекување што лебди. во воздухот.неизбежна зима. Да ја знаев само оваа песна на Е. Јушин, тогаш и тогаш би го сметал за голем руски поет. На крајот на краиштата, како што знаете, за да го разберете вкусот, не е потребно да го изедете целото буре мед, доволно е да пробате една лажица од него.

Во песните на Е. Јушин има многу воздух, волја и нешто друго, без кое рускиот човек почнува да венее. Ако внимателно ја прочитате неговата збирка „Колиба заповед“, тогаш неволно почнувате не само да разбирате, туку речиси физички чувствувате дека тоа „нешто“ е хармонијата на човекот и природата. На крајот на краиштата, со векови, руските луѓе се населиле, по правило, во близина на реки и биле опкружени со шуми и мочуришта. И тој се занимаваше не само со земјоделство и сточарство, туку и риболов, собираше шумски и мочуришни бобинки, подготвуваше печурки за зимата, одвојувајќи време за овие долгоочекувани и пријатни активности како одмор од тешката селска работа. Природата го нахрани човекот, благодарно одговарајќи на неговата грижа за неа. И природните ритми се совпаднаа со внатрешните ритми на човекот. Затоа, со години отсечен од родната природа, изгубен во градската врева со ритмите што ги дарува природата, но задржувајќи ја крвната врска со родната земја, поетот копнее по хармонијата што неговата душа ја чува во генот. ниво во неговите песни:

... О, колку сакам да пловам во овој брод што не го обиколува светот.
Минати птичји задоволства, ридови и спуштени овци,
И закопај се во оџак зад селото, зад последната куќа,
И слушнете како небото лебди во близина на нашите срца!

И, кога „чадот од бањата ќе истече како вечер низ градината, // И сокот од цреша свети на синиот прозорец“, поетот ќе се почувствува со душата и ќе слушне како „градините ќе се соберат на тивка вечерна молитва, / И лисјата ќе ги мрморат своите златни зборови“ ( песна „Песна“).

Песните на Е. Јушин се карактеризираат и со посебна мелодија, од нив се бара да станат песни. Постојано се фатив себеси како мислам дека, додека ги читам неговите книги, почнувам да си пеам песни на одамна познати мелодии.

Вреди да се забележи неговата песна „Разговор“, опремена со толку густа фигуративна лигатура што изгледа: не можете да залепите игла меѓу две слики. Што се само два реда: „Зајдисонце пее. Тој е извезен со петли // На chintz кошули од облаци! Да бидам искрен, многумина се навикнати да го третираат селскиот селанец како простак, тесноград, па дури и самиот селски живот е навикнат да се смета за примитивен. И секакви „смеања“ направија многу за ова, особено во последните децении. Тие треба да ја прочитаат книгата на Василиј Белов Лад, но таа е очигледно неинтересна за нив или опасна затоа што го побива мислењето што еднаш засекогаш се разви во нивните глави за селскиот живот и луѓето кои со векови ја создавале својата селска култура, нивниот руски свет. Евгениј Јушин, со зборовите на херојот на песната, го побива снобизмот на „креаторите“ на сегашната „култура“:

- Немаме само се, не е се надвор.
Секое село има свој ветер, свој мраз.
И затоа ми ја грее душата
Еве го ова изнемоштено потомство од брези.

- И само овде природата е жива,
Душата е жива за вистината и навредите.
Не им беше одземена сета љубов на луѓето.
Јас живеам овде, - вели Јуџин.

И во продолжение на дијалогот со соселанецот, по неговата следна изјава: „Не е така едноставно“, поетот искрено изјавува: „Но, колку е пожелно“.

Токму така, се чини дека двајца руски селани, кои живеат сосема различни животи, со различни грижи, наоѓаат нешто заедничко и драго во селскиот живот и околната природа, разбирајќи ги и прифаќајќи ги со сето свое срце.

И веќе во друга песна, анализирајќи го неговиот животен пат, поетот вели: „Не изгледам како губитник, / иако не сум направил златни камења. // Мајка ми и маќеа ме гали по образот // Со нејзината нежна дланка. И тогаш тој признава: „Го познавам рајот ...“ И му верувам на поетот и разбирам дека тој го перцепира рајот, поточно природата, што му овозможува да најде внатрешна хармонија некое време. Уште еднаш ја отворам книгата „Заповед на колибата“ и веднаш наоѓам целосна потврда за моите претпоставки: „Исцели ме, родно поле. // Ветерот ми ја притиска душата до солзи - // Како да сум болен од туѓ товар, // Како моето срце да не живее со вистината ... ". И понатаму: „...Еве го рајот: рамнина и бреза, // Во прстените израсна маглива трева. // Штуките прскаат на падините на реките, // И синото крцка над шумата ... “.

О, каква слика најде поетот: „Во прстените растеше маглива трева! И оваа земна слика е поврзана со невидлива пајажина на тага со летачки кранови, а со тоа и со небото. Поетот наоѓа хармонија во спојот на земното и небесното. А неговите песни се хармонични, што не толку често се гледа во делата на современите автори кои ја сакаат чисто формалната страна на стихот.

Евгениј Јушин суптилно ја чувствува состојбата на природата и ја поврзува со состојбата на неговата душа, ѝ дозволува на природата да го истури во неа вишокот на акумулирани придобивки, надополнувајќи ја својата сила. И поетот наоѓа светли слики, не истрошени од честа употреба: „Со црвената коса од борови иглички // Август ги проколнува патот и куќата“.

Поетот ги сака и се сеќава на своите сонародници, тие му се драги. Сè е драго на поетот во нив:

Овде луѓето се убави, како слободно небо,
Но, очите не се брзаат: душата нема веднаш да се отвори.
И девојките во очи носат езера,
А момците се замислени, како мускулести брестови.

И повторно има видливи, свежи слики, но што!

Маглите се тркалаат по брановите на кафената Пра.
Гради од дебели вирови креваат огледала.

И зрело јаболко глуво ќе падне во тревата,
И старата хармоника со копчиња ќе молчи, кревајќи ги рамениците.

Таквите стихови ја чистат душата, ја исполнуваат со некаква носталгична светлина, потсетувајќи нè на кревкоста на нашиот живот и на вечноста на природата.

Песни за поезијата пишувале многумина, а и денес се пишуваат многу такви стихови. Нема да кријам, а многу редови посветив на размислувањата за неа и за себе во поезијата. И кој не се сеќава сега на стиховите од учебникот на Н. Рубцов за поезијата:

Славете нè или понижи нè,
Но сепак земете го!
И тоа не зависи од нас,
И ние зависиме од неа...

Евгениј Јушин напиша искрено и чудно за неговите песни:

Љубов - се молеше
Омраза - премолчена
Ја скршиле болеста, го уништиле стравот;
Тие го живееја својот живот заедно со мене
Некаде - лежерно, некаде во брзање.

Загледан лукаво, бесен,
Кошулата - во замав - беше скината на градите.
Сакаше, се сомневаше и страдаше
И тивко заспа на градите ...

Поетот, откако ја влечеше душата низ садот на руската класична поезија од А. С. Пушкин до А. А. Блок, остана, ми се чини, во својата поезија верен наследник на традициите на Сергеј Есенин и Николај Рубцов. Интонациите, фигуративните редови на неговата поезија, многуножната линија, сразмерна на широката природа на авторот, стремеж кон волјата, е живописна потврда за тоа. За тоа сведочи и песната „Впрегнете ја санката на крзнениот, црвенокосиот“, во која „Русинец слободно брза, // Пржете дебели снежни наноси на грбот!“, каде поетот признава: „Јас се чувствувам бездомник // Во мојата сопствена - туѓа - исплашена земја“ (од Есенин: „Во мојата земја сум како странец“). И С. Есенин и Е. Јушин имаа удел да живеат во проклетите денови на распадот на целата државна машина, кога „други времиња Татарите и Монголите“ ја одгледуваа Русија и ја ставаа на работ на уништување, било по октомври 1917 година. или за време на перестројката. И воопшто не е случајно што во книгата се гледаат следните редови на поетот:

Уште еднаш сиракот завива на степата,
И нејзиниот поглед со бистри очи беше засенчен.
Каде се вашите ратаи?
Еден е слеп
Другиот е убиен
А тој што преживеал - се испил самиот.

А песната завршува со исповед на која многумина би можеле да се претплатат:

Толку ме боли што не ја чувствувам болката
И се што слушам е жици како стенкаат.

И ако размислите, душата на поетот стенка. Ваквите стихови веќе се дело на руската работа. Ќе ги читаат и размислуваат луѓе кои не се рамнодушни кон судбината на Русија.

Поезијата на Евгениј Јушин е модерна. За да се уверите во ова, доволно е да ги прочитате неговите песни „21 век, рестартирајте“ или „Сигурно навистина нема да има Русија“, епиграфот на кој беше скудната статистика: „Во текот на изминатите 20 години, населението на Русија се намали за 20.000.000 луѓе“.

Силата на поезијата на Е. Јушин и нејзината националност (по националност мислам на нејзината блискост со обичните луѓе) е и во тоа што обичните луѓе сега и тогаш се сместуваат во неговите песни: или „Бабата се измеша во аголот, // Ја исфрли јакната од рамениците“, потоа „Старец ќе намигнува, кривоглед, // црвенокосите мустаќи, залепени со цигара“, па „Црвенокосата со претепано лице од временските услови, // Непослушен Тинда душо, “ или „Човек шета, грешно и слатко // Го пцуе цело село“, потоа хармоникашот чичко Леша на прашањето на поетот: „Како живееш сега, // Стар гоблин на населбата Вожа? „- Јас живеам добро“, одговара тој, „/ / Дај ми хармоника! А, со љубов кажано „стар гоблин“ ми кажува повеќе од другите карамела меласа што се излеваат под пердувите на либералните поети.

Ќе ја отворите секоја книга од Евгениј Јушин на речиси секоја страница и ќе разберете дека тој е љубител на животот. Тој исто така ни вика: „Мораме да живееме и да уживаме во животот, // Уживајте во секој нов ден, // Затоа што никој нема да знае, // Колку долго ќе живееме во светот“. Но, поетот не заборава на слабоста на битието: „Лежам на стог од песни, / Погодувам ѕвезда по зрак. ( // Животот тие се сини“.

Токму на оваа оптимистичка нота ги завршувам моите размислувања за прекрасниот руски поет Евгениј Јушин, а изборот на неговите песни, се надевам, ќе биде најдобра потврда за моите субјективни оценки.

Виталиј СЕРКОВ

ЈУНИ

Кој поет те измислил?!
Од каков пожар излеговте?!
Меј пламна, пееше - и умре,
И зорите скокаат ден по ден.

Глуварчето си ја откинува капата
Патот е покриен со прашина
И ѕвонче во твојата чаша
Медот се издига од земјата.

И сè зуе: полиња со пченица,
И во вените на крвта, и далечни громови.
А бумбарот од велур се врти
Над распламтен цвет.

Маичките нуркаат на јаже.
Бебешките пелени се свежи.
Галебите врескаат како жена,
Свифтс цртаат нацрти.

И, рикајќи под небото,
Поклонете се на водената дупка
Крави со диви очи
И коњи со кадифени усни.

Јас сум роден овде: во овие билки,
Во веселото чврчорење на шумата,
Во пенливи бранови - вкрстувања -
Зрак на врежан лист.

Овде во вечерните часови старата светлина
Зора вискозна, како мед.
Во крзнено палто од комарци
Јуни е на брегот.

Го чекавме со вести
Од туберкули од јагоди.
Со магла, со полни грстови
Роса во дланките на burdocks.

И тој дојде! Птиците црцорат!
Дебели и пени острови,
И речни сини кошули
Наутро носат ракави.

Пасе пржето на Ока и Кама.
Крцкање на трска од свиња.
За најмилите и најблиските
Малина шепоти во тишина.

Ѕвездата падна како гирфалкон
И маглата легна на оџакот.
И срцето чука и трепери
Како молец на фенер.

И ти си жешка, драги,
Покрај огнот, каде што спиењето и тишината,
Зора наводнување на колена,
Секако дека ќе ме искушуваш.

И вечерта ќе гори уште долго
Метете со пепел ноќе
Распеана ливада и зовриена градина
Под самоварската месечина.

НА ДОН

Степата мириса на пространството на Дон,
Таа трева од под потковиците,
Таа се зголеми на пепелта на куќата,
На густата крв на вековите.

Грмотевици оптоваруваат топови
Прашината зад коњаницата зуе.
Жените раѓаат момчиња
А смртта ги гледа.

Степата мириса на оган што врие,
Коњска пот, мајчина душица.
Само облаци, само облаци
Тие летаат преку лицето.

Љубов, браќа, нели, љубов
Слушајте го ветрот зад вас!
Жешки козачки усни -
Пожешко од огнен куршум!

И кога во зима наутро
Закосени патеки со снежна бура,
Нурнувам во дебели кадрици -
Степски мирис - не оставајте.

Како стрелите на Печенегот,
Како сабјите на Јермак
Од под снегот се откинуваат треви -
Кршење облаци.

* * *

Погледнете наназад - помина половина живот,
Но светилниците од детството сјаат:
илјада очи рибизла
И капини покрај реката.

Не изгледам како губитник
Барем не доби златни камења.
Мајка ми и маќеа ме гали по образот
Со твојата нежна дланка.

И јас ве сакам хлебните
И ти, ридовите и синото езерце.
Само се плашам дека атеистите
И вие, како души, ќе бидете продадени.

И тие продаваат! Пустошена земја.
Но, не купувајте небесна светлина.
Како да не веслате пари и злато,
Ковчезите немаат џебови.

И зад маглите, зад дрвото
Сонцето сјае над реката
Сјае со златна дамка,
Прска како златна риба.

СМЕСТУВАЊЕ

Владимир Крупин
Куќа среде шума, трупец, чистинка.
И месечината се штрчи како трупец.
Лаењето на кучето го крши срцето, парталаво.
Дедо излезе на тремот, молчи.

- Засолниште. -
- Влези додека. -
И тој има пиштол во раката.
- Дали се плашиш? -
- Многу луѓе.
Помалку добро од скапано. -

Пушевме и пиевме чај.
Сликата во блескавиот агол.
Мачката шета низ колибата, досадно.
Штурецот што ѕвони ја остри пилата.

Погледна наоколу. Зема проѕевање.
- Каде ќе ставиш нешто? -
- Кај иконите. -
На избледени жолти фотографии
Над креветот - таа и тој.

Се смириле. Од под подот - влага.
- Веројатно наскоро ќе бидам во ковчегот.
Но, кажи ми, што се случи со земјата?
Тоа - пожар, потоа - поплава. -

Што да кажам? Лесно се молам.
Ги изоструваат часовниците: штиклирајте да така.
- Ако не сакаш да зборуваш, во ред е.
А твоите дела не се тутун. -

Полна месечина сјае низ прозорецот,
Дури и видливи: на градите
Слаба хармоника дреме,
Заборавив на раката.

- Можеш ли да играш? -
- Можеби. -
Стани и земи.
Овие звуци пецкаат низ срцето,
Како да си ја трие душата.

Одиграно. Замрсено во темнината
И повторно - на нејзините гради.
- Тоа - поплави, а потоа - пожари.
Што се случува, о мој! -

Ајде - скрши ја тишината.
Зад софата гребе глушец.
- И ти ништо не знаеш.
Изгазени. Ајде, спиеш? -

Седи на клупа во бела кошула
Потопени во универзумот.
Сенки лизгави како пијавици
Во лисјата лебдат на прозорците.

- Но, нешто не е во ред во светот:
Земјата се преврте наопаку...

Намачкани со жолта маст
Месечева светлина од борови ѕидови.

Тенонога, како бел штрк,
Стана: - Ќе одам да спијам.
А ти ништо не знаеш
Затоа што не сакаш да знаеш. -

... Па мислам на времето.
Еден старец легнал зад шпоретот.
- Што е во луѓето, потоа во природата ... -
Само пешаци: штиклирајте да штиклирајте.

* * *

Пораснав во окружен град
Во педесеттите
Со некое чувство на бескорисност
Таа среќа ќе биде вечна.

Во градината трепереше капачето на дедото.
Со него отидов во пчеларникот.
И огледало за велосипед
Добив сончево зајаче.

Мирисаше на џем, градина.
И во тишината во вечерните часови
Хармонијата талкаше за луѓето
И лупевме по градините.

Отворено, чисто, безмилосно
Се радувавме - Боже мој! -
Кога во пролетни поплави
Гагарин ја прелета земјата.

Пионерите свиреа со рогови,
Беа носени светли транспаренти.
Живеевме во среќа, но без вера,
Значи, тие пораснаа слаби.

И сега кога се скршија
И векот, и песната, и земјата,
Изгубени сме во нов живот
Несакајќи, за жал, целосно.

Никогаш не станавме со тебе
За шумата и песната покрај реката,
Кога банкарот е бубачки очи
Целото растојание го купив за бакрачи.

Ѕвонење ковани монети
А крадците ја дебелат класата,
И нема среќа, нема среќа
Ниту тој ниту ние.

МОЛИТВА ЗА СЕЛАНИТЕ

Спаси ја, Господи, нашата светла, дарежлива земја
Од пожари, поплави и други неочекувани неволји.
Затоа ја прифаќам твојата болка за гревовите на една личност,
Затоа што веројатно нема полош предатор.

Но, не се сите толку грешни. Овие луѓе во селото во близина на шумата
Виновни само што и веруваа на моќта на редовите -
Не можеа да ги одбранат своите слободни нето тежини
И заглавени во брчките на нивите и вилушките на патот.

Смилувај ги, Господи. Без тоа, тие поминаа низ животот
Сега ора, па коси, прати синови во војна.
Во прилог на оваа колиба со градина, тие немаа
Ништо.
Не можам за ништо да ги обвинам.

Чувајте им љубов за овие пасишта, сини мочуришта,
Олук и песни во полињата со пруги.
Овде мудрецот на границата мириса на крв и на дедова пот,
А нането по ливадите се грее со дланките на бабата.

ДВЕ КУЧИЊА

Сонце расфрлани афион
На езерото сребро.
Имаше две кучиња
Дворот на соседот.

Спасувачи и насилници -
На тремот се бркаа кокошки.
Со еден збор, тие живееја како кучиња,
Нема полошо од другите будали.

А соседот е болен и стар:
Геми и патерици.
Децата седнаа: контејнери-барови,
И го однесоа во градот.

Тажни кучиња шетаат
Бараат дедо - го нема.
Иако нивните страни се млитави,
Погледот досега не е ништо.

Но ги плаши
двор на тага,
Вратата се качи.
Градината е обрасната со пелин,
Како кучешки поглед на копнеж.

* * *

Сакам да кажам повеќе за љубовта
За твојата неуморна љубов
До работ покриен со снег,
До села поцрнети од крв.

До овој изгазен пат
На возбудата на пролетната река,
Затоа што нема многу на земјата
Домородните светла сјаат.

Бродот плаче на пристаништето,
Јаболкницата ја допира раката.
Ноќната птица ме повика
Дека патиштата до детството се далеку:

Низ маглата на мрачните железнички станици,
Низ крвта на успехот и загубата,
Низ студот на лажните постаменти -
На се што е сега скапо.

Овој пат може да трае цел живот.
Но, за сиот немир на срцето,
Можеби ќе ги покријам очите
И ќе видам млада мајка.

Евгениј ЈУШИН КУЛТУРА И НЕКУЛТУРА (Разговор со главниот уредник на поетот на списанието „Млада гарда“ Евгениј ЈУШИН)

Марина Перејаслова.

Како прво, вие сте поет и, нормално, сакате да разговарате со поет не за ништо, туку за поезија. Особено во нашите непоетски денови, кога од животот се истиснува се што нема врска со заработка и други материјални добра. Евгениј Јуриевич, кое време го гледате како најмногу „стаклена градина“ за постоењето на феноменот на поезијата во догледната сегашност и не многу далечното минато?

Евгениј Јушин.

Поетскиот бум од 60-тите отвори цела галаксија на најубави поети. И имаше дела кои ги воодушевуваат срцата до ден-денес. Но, интересот на читателот не се разбуди сам по себе, имаше моќна пропаганда на поезијата од страна на државата, а креациите родени од љубов кон една личност, кон Русија, зајакнаа кај луѓето и патриотизмот, и моралните вредности и моралните принципи. Секој го знае ова, но не секој го разбира. Што промовираат медиумите денес? Литература, поезија? бр. Суровост, насилство, крв, изопаченост. Кога генерацијата воспитана на ова ќе ја добие својата зрелост, каква ќе биде?

Денес често се слуша дека поезијата умрела во 21-от век, и ако во истите 60-ти години многу читатели можеле речиси веднаш да ги именуваат дваесетте најдобри современи поети, сега граѓаните на Русија ненамерно ќе именуваат од силата на еден или двајца автори. Или ќе речат дека сега воопшто нема вистински поети. Зошто се случува ова?

Поради целосното отсуство на пропаганда, се чини дека модерната поезија речиси и да не постои. Иако писателите родени во 1950-тите беа барани пред перестројката, во 1970-тите и 1980-тите тие сè уште немаа стекнато креативна моќ. Сега кога влегоа во доба на зрелост, кога талентот на многумина созреа и се разви, тие престанаа да се пропагираат. Но, какви прекрасни поети се појавија кога ја читаа Русија во оваа генерација! Николај Дмитриев, Михаил Вишњаков, Владислав Артјомов, Евгениј Семичев…

Можам да додадам и неколку значајни имиња на оваа листа. Тоа се поети како Евгениј Чепурних, Михаил Анишченко, Дмитриј Кузњецов, Владимир Шемшученко, Андреј Рассторгуев, Валери Латинин, Генадиј Фролов, о. Леонид Сафронов, о. Владимир Хофман и многу, многу други. Сите овие се луѓе кои влегле во поезијата со својот нов збор, не позајмен од никого, и многу ми е жал што денешна Русија живее, речиси без да си ја збогатува душата со нив. убави песни. На крајот на краиштата, би можеле да бидеме многу побогати во духовна смисла ако ѝ се вратиме на поезијата барем улогата што таа ја играше во животот на општеството во 1960-тите и 1970-тите ...

Без државна поддршка за писатели, публикации најдобри книгиголеми тиражи, говори на мајстори на зборот на телевизија, нема што да се размислува за културата и духовноста на новата генерација. Патем, кај младите никој не гледа на литературата како можна професија, никој не е подготвен за несебична работа во областа на поезијата. Да, многу луѓе пишуваат, но пишуваат на аматерски, аматерски ниво! Издаваат книги на своја сметка и се преправаат дека се писатели. Литературата не се храни. Затоа младите избираат парични професии.

Но, како можат да живеат вистинските писатели денес, оние кои сега имаат педесет? Далеку е пензионирањето, освен пишувањето не знаат ништо, државата не ги поддржува, на малкумина им се даваат грантови, но мора некако да живеат. Па одат да чуваат паркинзи или работат како чувари. Глупаво, расипничко е да се третираат талентите на овој начин, но сегашната држава го прави токму тоа. Службениците се опкружија со дваесетина естрадни актери и пејачи, само им помагаат - затоа наместо вистинска поезија денес цвета „моето зајаче“.

Сите овие поп песни, лишени од мелодии и повеќе или помалку разумна содржина, се напишани главно од самите изведувачи, кои понекогаш немаат пристојно образование или елементарна култура. А тука е и таканаречената шансона, каде што се се пее на една мелодија во три акорди и на истите примитивни зборови, погодни само за портата. И сето тоа го пуштаат и пуштаат нашите радио станици.

И ова и покрај фактот што го имавме најдоброто училиште за песна и поезија во светот! На крајот на краиштата, најдобрите советски песни беа напишани не само на нечии „текстови“, туку и на стиховите на нашите вистински поети - Николај Рубцов, Николај Доризо, Роберт Рождественски, Евгениј Евтушенко, Рима Казакова и многу други нивни колеги во поетската работилница. . Имаше здрава цензура, која (а денес тоа го признаваат и нејзините довчерашни противници!) не само што го попречуваше, туку сепак го помагаше развојот на уметноста, зачувувајќи ја од навлегувањето на нечистотија и вулгарност во неа. И самиот процес на надминување на оваа цензура, исто така, делумно им помогна на поетите да ги усовршат своите вештини - тие научија да ги изразуваат своите мисли алегорично или да ги маскираат во фолклорни мотиви и на тој начин да ги водат низ цензурачките рифови. Но, денешната „пазарна цензура“ веќе не може да се залажува со никакви трикови и трикови. Таа треба само да плати.

За жал, тоа е. Еден мој пријател композитор ми рече дека не може да ја добие неговата песна на радио само затоа што му побарале многу уредна сума за нејзиното емитување. Така, испаѓа дека ако имате пари или богати спонзори, тогаш поставете ги вашите долари и пејте што сакате низ целата земја. Барем целосно мајчинство.

Сè додека нашата култура се заменува со масовна култура (или, едноставно кажано, недостаток на култура), општеството нема да добие ниту нови Пушкини, ниту нови Есенини. Да, да бидам искрен, нема да може да го цени изгледот на талентирана креација. Замислете за момент дека Пушкин не го напишал романот Јуџин Онегин. И ова дело се роди денес, во наше време, па дури и беше објавено во некое списание. Дали нашето општество би го забележало ова брилијантно дело денес? Дали авторот би добил грант од државата, награда за да живее и твори достоинствено? Многу се сомневам во тоа.

И ова и покрај фактот што луѓето од сите возрасти, вклучително и младите, не престанаа да пишуваат песни, приказни, романи. Едноставно, креативноста, која би можела да им стане главна работа во животот, за многумина е бесмислена поради неможноста да станат професионалец, бидејќи Сојузот на писателите денес во нашата држава е поистоветен со која било друга јавна организација, па се до Друштвото на Љубители на пиво. Оттука и неодговорноста за создадените дела. На крајот на краиштата, сите тие сега се напишани, како да се, исклучиво за себе, за „забава“, како што велат младите. Вклучете го компјутерот и објавете на Интернет сè што напишала раката, дури и без да го препрочитате ...

Неодговорноста е вистинското зло на нашето време. Дури и талентираните писатели понекогаш пишуваат за работи што е срамно да се допре: Мислам да ја вкусиме целата нечистотија што не опкружува во постсоветската реалност. Оправдувајќи се со наводната животна вистина, друг творец ужива во вулгарни сцени, фрла со вулгарности и прикажува природен психо како херој на своето дело, пренесувајќи го како светла личност и сложена природа. Па, која е вистината на животот зад ова? Извонредниот прозаист Сергеј Шчербаков многу со право рекол за одговорноста на писателот кон читателот: „Вистински писател е пчела. Тој раскажува како лета од цвет на цвет, каква убавина гледа на патот, како собира сладок нектар. А неодговорниот писател е мува. И, соодветно, во своите дела ни кажува како летал низ купиштата ѓубре, видел купишта ѓубре од домаќинството, отпадоци од храна, мртва мачка... „Исто така, се чини дека е вистината за живот, но дали оваа вистина ја проткајува душата на читателот со светлина?

Патем, Сергеј Шчербаков неодамна објави прекрасна, светла, интелигентна и љубезна книга „Соседи“. Објавено во ограничено издание. Кој ја виде? Речиси никој. Имено, ваква книга треба да се чита денес во училиштата и универзитетите. Дали некој во Министерството за образование и обрна внимание? Рамнодушноста е патот до духовната дегенерација.

Од друга страна, се поставуваат бројни увезени цртани за да едуцираат нерамнотежа кај една личност. Во нив некој постојано некого плаши, диво вреска. Нормално, по гледањето на вакви цртани, децата стануваат нервозни. Овде е очигледна неодговорноста на оние кои го купуваат овој увозен производ.

Кои начини гледате да ја промените ситуацијата на подобро? И дали се можни под денешната моќ и идеологија? На крајот на краиштата, само се чини дека со укинувањето на водечката улога на КПСС укинавме и секоја идеологија во земјата, но во реалноста таа постои, и се манифестира токму во однос на културата ...

Ако на Русија и треба културен, образован човек кој ја знае својата родна историја, го цени зборот, ја разбира природата, ги сака саканите, го цени пријателството, ги почитува своите предци и својата татковина, тогаш неопходно е радикално, на државата, нагласувам , на државно ниво, да го смени односот кон најдобрите дела на современата литература, да им обезбеди најширока пропаганда. Ако ни треба хуманоидно суштество кое не се сеќава на сродството и е рамнодушно кон човечките аспирации и судбината на Русија, тогаш сè се прави правилно денес. Да, тоа е само сè поболно да се гледа на оваа „исправност“.

Мислам дека кога конечно ќе се донесе долготрпеливиот Закон за креативни синдикати, многу во позицијата на современите писатели треба да се сменат на подобро. радикално. Но, дали некогаш ќе биде усвоен, мислиш?

Се разбира, ова за што зборувам не важи само за писателите, туку и за сите луѓе на уметноста. Долго време зборуваат за Законот за креативни сојузи, но овој Закон никако не никнува. И тоа не е доволно, веројатно, денес само еден од овој закон. Ако сериозно размислуваме за иднината, тогаш ни треба уште еден национален проект посветен директно на литературата и уметноста. Пазарот е пазар, но за да се воспитува достоен човек, мора да се вложат пари во културата, а да не зборуваме за фактот дека тоа не носи поврат, бидејќи новата генерација повеќе од ќе ја плати оваа инвестиција со своите дела. Тоа, судејќи по нивните изјави во печатот, денес го знаат и разбираат многу високи функционери. Но, што направија тие во корист на Русија? Но ништо... Повторно, неодговорно мислејќи на беспарицата, државниците се лукави. Тука е доволно да се создаде само една голема државна издавачка куќа и да се организира пропаганда и дистрибуција на големи печатени изданија. За ова не се потребни толку пари и дали вреди да се зборува за пари кога е иднината на Русија во прашање?

Итрината на функционерите е видлива и во многу други области. На пример, неодамна укинатата Федерална агенција за печат и масовни комуникации на Министерството за култура обезбедуваше постојана финансиска поддршка на голем број списанија неколку години. Но, во списоците на публикации поддржани од оваа агенција, нема да го најдете најстарото списание во Русија, Molodaya Gvardiya, иако уредниците постојано се обраќаа до агенцијата за помош. Нема да видите во овие списоци и низа други значајни публикации од патриотска ориентација. Што е ова? „заборавеност“? Или директна дискриминација? Желбата да се помогне само на „сопствениот круг“ и да се одбијат оние публикации кои со право ја критикуваат моменталната состојба на работите? Дали е ова она што се нарекува „демократија“ на дело?

Се поклонувам пред вашата посветеност и истрајност со која буквално го извлекувате секој нареден број на списанието Млада гарда без никаква финансиска поддршка. Иако се чини дека помагањето на предводниците на литературниот процес треба да биде примарна задача на државата - на крајот на краиштата, тие постојат уште од советско време, ова веќе не е само традиција, туку и историја! Згора на тоа, „Младата гарда“ отсекогаш била позната по она што го отвори - и продолжува да се отвора за читателите денес! - нови писатели...

За жал, сегашните функционери успеаја да асимилираат само многу скромен број писателски имиња од неколку писатели на белетристика (вклучувајќи ги и оние кои навистина заслужуваат внимание) и не сакаат да го прошират на кој било начин, целосно несвесни за модерната поезија или реално длабока проза, или сериозна критика, но запознавање само со скандалозните дела на одозните автори.

Работите се уште полоши на телевизија. Каналот „Култура“ ги познава само Бродски, Висоцки и Окуџава. Штета што раководството на овој канал не е запознаено со работата на Павел Василиев, Алексеј Фатјанов, Борис Корнилов, Николај Рубцов, Јуриј Кузнецов, Валентин Устинов, Владимир Фирсов, Станислав Куњаев, Виктор Дроников и многу, многу други. Не зборувам за тоа дека е крајно време да се обрне внимание на помладата генерација поети, на оние кои сега имаат 40-50 години? Ова е изгубена, но многу достојна генерација. И што е најстрашно, таа може да стане последната поетска генерација во Русија, бидејќи ќе ја заменат само бизнисмени од литературата.

Ајде за момент да замислиме дека сите ТВ канали се вметнати во мрежата на нивните програми литературни програми. Какви треба да бидат за да ја придобијат публиката, оттргнувајќи ги луѓето од претежно бесмислените и духовно празни телевизиски серии?

Едноставно е невозможно да се замисли такво нешто денес, кога федералните образовни службеници ја исклучија литературата од списокот на задолжителни предмети, може само да се сонува како Манилов. Иако - зошто да не? Ајде да фантазираме за оваа тема... Да замислиме: на првиот канал во реално време се одржува поетски турнир за титулата „Крал на поезијата“ со смс-гласање на гледачите; на каналот НТВ - „видео книги“, каде до приказната за животен патзвучат делата на писателот; на други канали - приказни за историјата на Русија, илустрирани со фрагменти од играни филмови засновани на раскази и романи од различни автори, дури и ако тие не секогаш се согласуваат едни со други ...

Зошто да не се одржи конкурс за песни од поети, не за текстовите што звучат сега, туку за поезија. И што спречува да одвојуваат само 10-15 минути дневно време за емитување за авторите да читаат поезија? Публиката на слушатели на почетокот ќе биде мала, но со текот на времето (копнежот за поетскиот збор кај народот никогаш целосно не згаснува) несомнено ќе се зголемува. Да, може да се понуди многу повеќе, но сè ќе биде бескорисно се додека ја имаме сегашната идеологија: обожување на „златното теле“ на штета на вечните духовни вредности.

Што мислите, како писателите можат да му помогнат на модерното кино да се ослободи од хорор филмовите, акционите филмови и порно, преориентирајќи го гледачот кон „сериозното кино“? Која е причината за недостатокот на адхезија писател - филмски режисер?

Ако модерното кино се развива според пазарните закони, тогаш нема да може наскоро да се побегне од хорор филмови, акциони филмови, порно филмови и евтини празни комедии. Таканаречената масовна култура веќе ја „спушти“ јавноста толку многу што вистинските уметнички креации едноставно не можат да ја издржат конкуренцијата. И така денес, вистинското кино, како и вистинската литература, мора да се субвенционира.

Што се однесува до лемењето на писателите со фигури од други видови уметност, се сеќавам на 70-тите. Потоа, одвреме-навреме, надвор од градот се одржуваа состаноци на креативната младина на која учествуваа млади писатели, филмаџии, уметници, музичари и уметници. Се запознавме со работата, се дружевме и се родија заеднички проекти. Навистина беше многу корисна работа.

Сакам да се осврнам на вашата сопствена поетска креативност. Кое е местото на поезијата во вашиот живот?

Преку поезијата се запознавам себеси, другите луѓе, светот. Поезијата за мене не е хоби, не е професија, па дури ни уметност. Јас живеам во него.

Во какви поетски книги успеавте да објавите последните години? И кои настани беа поврзани со нивното ослободување?

До 50-годишнината (пред три години) „Поетската академија“ ја објави мојата книга „Од периферијата на рајот“. Сега е подготвена за издавање нова книга, но не знам кога ќе биде објавена. Многу мои пријатели објавуваат дела на свој трошок, а потоа ги подаруваат. За жал, мојата сметка не е доволна за ова. Да, мислам дека ова е погрешно. Замислете кулинарски специјалист кој би купувал производи со свои пари, ќе ги готви, а потоа ќе ги почестува луѓето со нив бесплатно. Тоа е благородно, но всушност е невозможно. Па, зошто ова треба да се случи со духовната храна?

Дали би сакале вашите деца и внуци да тргнат по стапките на нивниот татко и дедо?

Знаеш, јас би. Затоа што живеам во љубов. Како да не им го посакате ова на децата и внуците? Од целото материјално богатство, на човекот му треба само најпотребното, бидејќи материјалното богатство не носи среќа и радост во животот, туку креативноста. Затоа, воопшто не е неопходно моите потомци секако да одберат пишување, но што и да прават, би сакал храбрата креативност да ги води низ животот.

Затоа, да не губиме срце, туку да веруваме во најдобриот исход на настаните. Каде би можеле да најдете основа за оптимизам?

Оптимизмот е веќе патот. За да се спасите и себе си и татковината, само треба да ја сакаш родната земја, да ја почитуваш нашата тешка, но одлична приказна, почитувајте го човекот, природата, ценете се што ни е дадено од Бога, обожавајте жена и убавина.

Со еден збор, да се живее не со измама и потфат, туку со љубов ...

| |